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Noticias locales

Un asesino en serie en el Casco Viejo de Bilbao


Bilbao era Glasgow. John Biblia sonrió al ver cómo se extendía ante sus ojos la calle Bidebarrieta. Húmedo, sucio y amoral como Glasgow. Ya se respiraba cierto ambiente festivo, a pesar de que aún quedaban algunos días para el inicio oficial de las fiestas de la Semana Grande. Más o menos al mismo tiempo que John, los feriantes, los mercaderes y vendedores, los vagabundos que viajaban todo el verano de fiesta en fiesta, y una turba de medio punks, medio hippies a los que la gente llamaba «pies negros». Dormían, follaban y defecaban por doquier, escandalizando a la conservadora sociedad bilbaína, y tenían entretenida a la policía local con sus numerosos altercados con el resto de ciudadanos, eran la comidilla de la calle, en bares y mercados, y cualquiera diría que llevaban tantos piojos y garrapatas que se rumoreaba que las autoridades pensaban arrestarlos sólo para darles una ducha.Como en Glasgow, la prostitución, el comercio minorista y el robo de radiocassettes vinculados a drogadictos acaparaban la atención policial, y, como si eso fuera No fue suficiente, el clima político recogió el testigo de los enfrentamientos por «la guerra de las banderas» de otras celebraciones del País Vasco; todas las tardes hubo altercados entre manifestantes y policías en la Siete Cal la zona de les y el entorno de La Ribera. En la distancia, John escuchó los sonidos de las pelotas de goma lanzadas por la policía antidisturbios, cada vez más espaciadas. El enfrentamiento con la policía en algunas calles contrastaba con el ambiente, casi normal, del resto de la Parte Vieja: bandas de ‘txikiteando’, parejas cogidas de la mano, familias con niños pequeños saliendo de restaurantes para cenar…

Y las mujeres… John Biblia se paró frente a un escaparate, que estaba cerrado a esa hora, sólo para mirar su reflejo en el cristal. Su pelo más corto y oscuro le sentaba bien, realzaba su piel y el azul de sus ojos. Se preguntó por qué nunca se le había ocurrido llevarlo así. Le dio una mirada más dura, más marina y menos juvenil que su forma habitual de peinarse, pero sobre todo tenía que ver con el color. A pesar de que tanto las descripciones que habían publicado los periódicos como los retratos de robots siempre mencionaban el cabello castaño rojizo, o rojo, nunca se había decidido a cambiar el color, quizás porque hubiera sido más llamativo e impactante si no tuviera ese color. color. castaño rojo del resto de su familia. John sabía que ser como los demás era fundamental para pasar desapercibido, pero ahora podía permitírselo. Él sonrió. Se gustaba a sí mismo, le gustaba Bilbao, pero sobre todo le gustaban las mujeres de esa ciudad, y ellas lo querían.

Dolores Redondo, en el Casco Viejo de Bilbao, escenario de su novela. /

yvonne iturgaiz

Bilbao había sido una opción en su plan de fuga; pero muchas veces, cuando llega el momento de la verdad, todo se precipita, sucede demasiado rápido. Aunque confiaba como nadie en el destino, y en lo que le deparaba el futuro, algunas dudas lo habían asaltado. En Bilbao sería un inglés en una ciudad española, porque allí todos los que venían de Gran Bretaña eran ingleses. El dominio del idioma era un punto a su favor, y su apariencia, pulcra y confiable, siempre lo había ayudado; pero no estaba seguro de si eso encajaría en los gustos de las jóvenes vascas. Más tarde, durante la travesía del ‘Lucky Man’, había aparecido providencialmente ese marinero solitario para completar el plan y disipar cualquier duda sobre el futuro.

Vio pasar a un grupo de chicas riéndose. Las bilbaínas eran generosas en sus sonrisas y miradas de admiración cuando pasaban junto a él. Bastante más desinhibida que las chicas de Glasgow. Coquetear parecía el deporte de moda en esa ciudad, y encontrar la mirada de una mujer lista para reír y acceder a tomar una copa era infinitamente más fácil que en Escocia. Bilbao era pura efervescencia en agua sucia; de faldas con volantes, de tops en rosa fucsia, verde pistacho, amarillo canario. Las chicas llevaban pintalabios rosa y aretes color neón colgando de sus orejas, y los hombres las invitaban a sanfranciscos, cocolocos o champagne… y mientras, a dos cuadras, la policía contenía los disturbios por la guerra de banderas. Y tres bares más allá, los narcotraficantes estaban haciendo una matanza sin que a nadie pareciera importarle. Del otro lado del río partían los trenes, y en Las Cortes las putas fumaban tranquilas a las puertas de los antros mientras esperaban a los caldereros y estibadores. Horas robadas a la noche, en las que la ciudad se transformó. Al amanecer, las sirenas que llamaban al trabajo sonarían como trompetas del fin del mundo y todos, como almas en pena, iniciarían un viaje que tenía un solo propósito: que llegara una nueva noche.

Reanudó su paseo, caminando detrás de un grupo de mujeres jóvenes para aspirar el aroma de la colonia de moda entre las vascas; bergamota, mandarina y tomillo en el azur que usan los más jóvenes, y lavanda y heno en los más viejos. Hacía horas que no llovía, y los perfumes de los que salían vestidos a vivir la noche bilbaína se mezclaban con la orina amoniacal de los borrachos de la noche anterior. Los apestosos grupos de punks que comenzaban a llegar a la ciudad para pasar las fiestas, los alientos de los ‘txikiteros’ que olían a vino y los de los adolescentes que olían a chicle de menta. A John Biblia le gustaba Bilbao, porque Bilbao era Glasgow. No, era mejor que Glasgow, era el Glasgow de los sesenta, cuando aún no había perdido la esperanza, pensó. Bilbao presentaba ambos aspectos. Hay lugares en los que sabes que has tocado fondo y otros en los que puedes estar seguro de que has alcanzado el éxito. En los últimos años, la ciudad escocesa se ha sentido triste y deprimida de forma ineludible. Todo aparecía revestido de una pátina de fracaso, de tristeza contagiada por la aluminosis de los edificios, la humedad y el moho negro, que hacía difícil imaginar un futuro. El plan urbanístico que había llenado de lotes baldíos lo que antes eran calles animadas, la tasa de desempleo, los departamentos cada vez más caros, los jóvenes hastiados y aburridos formando parte de pandillas que se entretenían intimidando a las viejas del barrio cuando salían a la compra o se dejaban vencer unos a otros en los baldíos. Prostitutas pálidas y hambrientas, semidesnudas bajo abrigos pasados ​​de moda que habían pertenecido a sus madres, se arremolinaban alrededor de hogueras alimentadas con basura. Definitivamente prefiero Bilbao. Era uno de esos raros lugares tan llenos de oportunidades como de desgracias, todo dependía de tu habilidad y tu capacidad de observación, y John era un observador nato.

ed. Destino. 596 páginas. Precio: 22,90 euros (ebook, 10,99).

Salió a la avenida y cruzó bajo los árboles. Se apoyó en la barandilla sobre el río. Observó a un par de yonquis que disparaban al amparo del muro en una de las estrechas escaleras que descendían a las sucias aguas del estero y volvió la cabeza, asqueado. La heroína estaba causando estragos tanto allí como en su país. De vez en cuando algún drogadicto ofrecía sexo a cambio del precio de una inyección, en Somera o en las afueras de San Francisco; pero las trabajadoras sexuales estaban ubicadas en Las Cortes, al otro lado del río, y ejercían la prostitución en discotecas con su distintiva luz roja sobre la puerta o en discretos apartamentos de lujo en la Gran Vía de Don Diego López de Haro. No le gustaban las putas, las odiaba y le asustaban en igual medida. Con su oferta violenta, su voz entrecortada y ese olor a perro mojado y semen rancio, la hicieron vomitar. En Bilbao, a pesar de todo, y de ser un semillero proclive al vicio, había logrado una especie de equilibrio entre la miseria de las chabolas recién llegadas a la ciudad, las pensiones de los trabajadores y los establecimientos de lujo. Bilbao parecía estar gobernado por estadios, como si fuera una gran tribuna, una escalera con diferentes niveles por la que, si eras inteligente, podías ascender rápidamente, porque lo que diferenciaba a Bilbao de Glasgow era el dinero.

En Bilbao había mucho trabajo. Las acerías, las fundiciones, los astilleros, el puerto y las exportaciones sostenían a miles de hombres que salían todas las noches a la ciudad con los bolsillos llenos de «pastas» calientes, que gastaban con la alegría de un marinero borracho. Bilbao fue diseñado para satisfacer las perversiones y antojos de todos los gustos y bolsillos; pensiones y hoteles cinco estrellas; bingos, loterías, taxis y coches de alquiler; restaurantes para llevar el menú del día o los platos más caros y selectos; bares, pubs, tiendas de alimentación, ultramarinos, artículos náuticos y ropa de trabajo junto a elegantes tiendas donde comprar moda parisina o londinense, los bolsos más caros; la venta al por menor de hachís y probablemente la mayor entrada de heroína en Europa, junto con Galicia. Iglesias, ermitas, licorerías, ejecutivos y estibadores, armadores y herreros; Las niñas de papá y las niñas de servicio, todas convergían en los mismos lugares: las discotecas. Había comprobado que por toda la ciudad proliferaban las discotecas y pubs donde ponían música a todo volumen y las chicas iban todas las noches a bailar. Ya los había recorrido casi todos. Arizona, Chentes, OVNI, La Jaula, Jardín…

Era temprano, así que esta noche estaría visitando al menos a una pareja. Bilbao era un coto de caza perfecto, pero él aún no le proporcionaba una forma segura de deshacerse de «los masacrados». No conocía la ciudad lo suficientemente bien y aún tenía que explorar todas sus posibilidades. Volviéndose hacia el río, aspiró el hedor rancio del agua, que con la marea creciente traía notas de sal y olía a sentina. En la otra orilla percibía el movimiento reptante de las ratas que deambulaban libremente entre la basura que se descomponía en la playa de las pistas, cerca de Abando. La colza y el caldo maloliente que rezumaba de los carros, sentados durante días al sol, habían manchado el suelo, ennegreciéndolo de una manera que le recordaba al cieno en la orilla del lago Katrine. Los metales pesados, las grasas y el óxido, arrastrados por la ría desde hacía años, se habían ido asentando en las riberas, engrosando los márgenes en una especie de sedimento seco y compacto que imposibilitaba excavar en él. Las aguas del estero bajaban hoy lentamente y estaban tan sucias que cualquier objeto con peso habría sido invisible y con el tiempo habría quedado enterrado en el fondo lodoso o tal vez arrastrado hasta su desembocadura en Santurce. Pero el constante tránsito marítimo del río revolvió los fondos y las aguas y habría hecho flotar los cuerpos.

Solo al principio había sido tan imprudente como para abandonarlos en medio de la calle. Eventualmente se dio cuenta de que alguien como él no tenía necesidad de arriesgarse a dejar un rastro con cada uno de ellos. No era uno de esos asesinos despiadados de los que hablaba la prensa estadounidense. Retrasados, impulsivos e ignorantes de lo que la ciencia podría hacer con rastros, pelo, saliva o sangre. Pero sobre todo, no lo necesitaba. No tenía nada que probar, nadie a quien desafiar. «Es mejor ser paciente que valiente, dominarse a uno mismo que conquistar ciudades». Juan había aprendido a ser valiente cuando comprendió que tenía un propósito, que el deseo impulsivo que inicialmente lo había movido se debía a una orden de arriba. Esa era la razón por la que nunca lo habían capturado, por la que había estado sabiendo en cada momento lo que debía hacer, cómo debía actuar. Su guía superior en su infinita sabiduría le había mostrado cómo debía actuar. Miró hacia el cielo buscando la señal y, a pesar de la contaminación lumínica de la ciudad, pudo ver brillar una estrella. No había rastro de nubes. Solo habían caído cuatro gotas la mañana anterior, el cielo no daba indicios de que fuera a llover pronto y el río bajaba demasiado lento. Tuvo que esperar. El resplandor de las luces azules detrás de él lo hizo girar hacia el Casco Viejo. Los furgones de la policía se retiraban por el puente frente al Arriaga. Las farolas iluminaban el Arenal con sus halos anaranjados, y la ciudad hervía con ganas de fiesta. Vio pasar a otro grupo de chicas y se volvió hacia ellas, aspirando el aroma con el que perfumaban la noche bilbaína. Dando una última mirada al cielo se ordenó a sí mismo no preocuparse más, le daría la señal cuando fuera el momento adecuado; mientras tanto, el lugar donde esperaban aún tenía capacidad para unos cuantos más.


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